Maldita primavera

  Nadie debería morir en primavera, eso pienso, la muerte debería ser oscura y fría como los días de invierno, escabrosa como las pesadillas que se tienen antes de que por fin aparezca en sus vidas, así debería ser la muerte. La primavera le da un toque de pesadumbre a mi arte, le quita el horror de esas últimas miradas, de las bocas abiertas en el último grito que jamás salió y aún sigue silenciosamente allí, no los deja ser solo cuerpos profanados, desnudos y míos hasta ser hallados; la maldita primavera los viste de colores y olores y cielos limpios. Todo mi trabajo, toda mi dedicación para exponerlos horriblemente se vuelve tiempo perdido en primavera.
 A la última mujer que asesiné la hallaron en primavera. Si bien era casi un esqueleto para entonces alguien dijo que del pecho le salían unas florecillas amarillas que crecían por doquier y ahí se habían empecinado en crecer; ya tenía los cuencos de los ojos vacíos y la ropa eran jirones de tela podrida por los dos inviernos que pasó bajo ese árbol donde recuerdo haberla dejado acostada. Cuando la maté juré que sería la última, que ya no podía sentir esa especie de placer por ver el miedo en ellas, por sentir el olor de la sangre en mis labios, por escucharlas gritar desesperadamente como si en esos lugares abandonados de la mano de dios alguien pudiese escucharlas...Pero el que la encontrasen me hizo rever esa idea de detenerme al fin porque yo no quería que las hallen y eso habían estado haciendo cada vez: me las quitaban. Por eso fue que decidí hacerme con esa otra chica a poco de encontrar aquella otra. Después de todo, desde hacía varios años yo solo era "el fantasma", y hasta hoy no ha cambiado.